Я открыла перед сном "Одиночество в Сети", прочла письмо о Наталье и со злостью закрыла книгу. Ворочаясь в постели без сна, мне хотелось в тот момент одного: взять Вишневского за грудки и долго трясти, спрашивая: "ссука, ты сам-то такое ощущал, что так правдоподобно описываешь?". Я злюсь на него за то, что он так нескладно рассказывает про icq и Сеть, злюсь на излишние и ненужные абзацы, злюсь за бестелесность главной героини. Он мог создать из этой книги шедевр, у него было все для этого, но я читаю и чувствую, что мне все время чего-то не хватает. Я злюсь, что он возвращает меня в мое прошлое, влазит в мою папку под грифом "совершенно секретно" и отбирает неповторимость моей истории любви.
Но при всей своей злости на автора я знаю, что мне понравится эта книга, раз она смогла всколыхнуть меня.