Что такое для большинства людей 7-е марта?
Чудный день, когда женщине напоминают о том, что она женщина. День пьянок на работе, коллективных поздравлений, раскрасневшихся женских лиц и блестящих глаз, внезапно галантных и красноречивых мужчин в помаде, тощих веточек мимозы и гордых тюльпанов (порой - в единственном числе, ведь в большинстве коллективов женщин в несколько раз больше, чем мужчин). Тосты, шампанское, "ачтоужевсёвыпили?!.", "пошли дурака за бутылкой..." - и все в таком бравом духе.
Для женской части это еще день предпраздничных хлопот, оливье - курица - салатики, мытье полов, уборка, грязные следы от протектора 45-го размера по вымытым полам, снова уборка, - то есть обычная жизнь среднестатистической семьи.
Мне повезло в этот день родиться...
Мне повезло в этот день родиться.
Вообще-то я должна была родиться через неделю. А если смотреть еще более глобально, то маме было 38 лет, а в таком возрасте рожать советская медицина уже как-то не рекомендовала. Да мама и не собиралась. Ходила в свой отдел НИИ, покупала по утрам по два заварных пирожных, по дороге их съедала, потихоньку поправлялась и отшучивалась от сотрудниц в плане набора веса. И только на четвертом месяце этого беспредела узнала о беременности. В результате дите родилось пухлым, и я маме лет до четырнадцати, пока не рассосалось, припоминала те пирожные.
По-видимому устав сидеть на одном месте, я и вознамерилась родиться пораньше. Так как отец был на ночном дежурстве, бабушка потеряла бдительность и уехала, а такой подлости от меня никто не ожидал, маме пришлось все решать самой. Была она женщина хладнокровная, собрала вещи, вызвала такси и уехала. А в роддоме в ту ночь дежурила смена, состоявшая из одной нянечки старого закала (ну, вы об этом, наверно, наслышаны: "не ори, не ты одна рожаешь!") и одного врача-практиканта. Из дружественного государства. Так вот представьте мое удивление: ты рождаешься, а там - негр! На дворе - начало восьмидесятых. Диковинка. Экзотика. Первый увиденный живой человек, так сказать.
Наверно, именно с тех пор я к неграм политкорректна.
Если в детстве дни рождения проходили замечательно, то в сознательном возрасте я затерялась в толпе. Все удивлялись, как меня так угораздило, на работе в этот день поздравляли не одну меня, а весь серпентарий, и что самое обидное - Восьмое марта, этот чудный весенний женский день становился продолжением банкета и похмельем в одном лице. Утешить могло только то, что другая сотрудница отчебучила круче: она родилась 8-го и была вынуждена всю жизнь стоически переносить один подарок и букет вместо двух. Очень выгодная женщина.
Долгое время у меня была мечта. Я хотела родиться летом и отмечать День рождения на море. Вся полнота жизни представлялась мне именно там - в узких улочках Гурзуфа, среди цветущих клумб Судака, в отражении вечерних огней Ялты и в бризе на палубе прогулочного катера. Я видела себя в легком платье и под теплым солнцем, с босоножками в руке и по щиколотку в воде, с сочным арбузом и спело-черной черешней, в горах и у моря, а в общем неважно, это была мечта. Потом мне подарили губозакаточную машинку.
Странно, но с возрастом человеку (читай: женщине) в этот день все меньше надо. Нужны родные лица рядом, теплые и искренние поздравления, денек солнечный ноут, остров, вертолет. Все меньше нужно переподвывертов. Так, по мелочам: шампанское в постель (скажут спасибо, если будет в бокале, а не таки в постели), покормить с рук вкусненьким, икорка к свежесваренному мужчиной кофе...
Что, много прошу? Нет, это губозакаточная машинка по размеру не подошла. А пиво с рыбой в постель не комильфо.
И вместо эпилога - моему мужчине.
Мужчина! Я тебя люблю.
За то, что ты такой замечательный. И за то, что не даришь мне губозакаточных машинок. За то, что ты - мой мужчина, а не какой-то мымры: ей-богу, мне было бы жалко и я обзавидовалась бы до колик. За то, что умеешь создавать праздник и повод тебе для этого не нужен. За то, что ты есть.