В субботу поехали с мамой на историческую родину под Полтаву, на оставшиеся 20 метров земли от всего что было, в трех могилах: прабабушка, бабуня и дед. Кто-то из местных дал пакет помянуть - крашенки, конфеты, кулич; кулич как-то настолько умеют делать по-местному, что перед глазами появляются картинки из детства - старые вишни перед двором с янтарными накипями клея, скамейка у забора, сливовое дерево, росшее вместе со мной, толстые оладьи с малиновым вареньем, мальчик на велосипеде из соседнего двора, все мои восемь-тринадцать лет, поле с рожью и душистым горошком за краем села, неразговорчивая бабуня, дед на перевернувшимся грузовике, росистая малина с куста, кролики, очередная Жучка, - этих воспоминаний так много, что можно перечислять до бесконечности. Загадкой остается только оладьи и кулич - какие волшебные секреты знают местные, что за минуту способны вернуть на двадцать лет назад, это машина времени, механизм которой я даже не пытаюсь узнать.
У меня выходные в разъездах, за которые я спала максимум три часа, но которые дали так много, что я даже не пытаюсь преуменьшить значение, но осознаю с благодарностью. И последние 60 километров за полчаса, через шесть населенных пунктов и спидометром за 140 были совсем нереальны, впрочем как и поездка, я вспоминаю все только с мыслью - спасибо тебе, я так многое поняла, что порой мне становится не по себе, но все это важно. Спасибо тебе. И держись.